Cast for Mars di Alter Agent: un cambio di segno

Sommario

Salgo a Treviglio. Il regionale semivuoto, illuminato da quella luce al neon che non perdona niente, taglia con lentezza il retrovia milanese venendo da Verona. Sagome scure di città. Zone industriali nel crepuscolo, paesaggio che sembra aver rinunciato a vestirsi, e che adesso si lascia fissare nella sua nudità completa da tutte le anime di passaggio. Si va perché qualcuno a cui tieni è sul palco, e adesso si torna, il cranio pieno di impressioni che abitano in un vuoto ottuso.

Cast for Mars è un'esperienza immersiva creata da Alter Agent, lo studio di produzione creativa di Francesco Fiore e Mariano Leotta. Entrambi ex Moment Factory, pendolano oggi tra Milano e Tokyo. La premessa del pezzo, o è una mostra?: i visitatori entrano in un campo di addestramento per esseri umani destinati a colonizzare Marte. Per novanta minuti una crew di cinque o sei candidati viene guidata attraverso le sfide della sopravvivenza su un pianeta che farà tutto ciò che è in suo potere per annientare la vita. Dall'altra parte della sala, guide scientifiche spiegano ai visitatori la scarsità d'acqua, le radiazioni letali dovute all'assenza di ozono sul pianeta rosso, l'architettura delle tute spaziali, i sistemi di recupero idrico, la coltivazione, la produzione di cibo sintetico. C'è la pizza. C'è il curry. C'è la cotoletta. Tutto prodotto da piante sintetiche.

In tende geodetiche, la squadra di addestramento, cioè l'altra metà del pubblico, attraversa in parallelo al gruppo dei visitatori sequenze di gamification, esercizi di gestione dello stress, prove di memoria. Allarmi che ululano. Sistemi che collassano. Intelligenze artificiali che commettono errori gravi, non capisci bene cosa suona, cosa lampeggia e perché. Tutto è realizzato in modo spettacolare: proiezioni, effetti luce, sistemi interattivi in tempo reale, schermi enormi. La qualità tecnica e creativa che si vede qui: rispetto. Il finale è impressionante nella sua dimensione, nella sua esecuzione, nella sua ambizione. Uno schermo gigantesco in questa fiera giocata fino all'ultimo angolo mostra in tempo reale i dati di stress del gruppo di addestramento, il livello d'acqua delle riserve, tempeste di sabbia in avvicinamento. Giochi progettati con cura spettacolare. Lo sforzo dietro l'intera impresa è imponente.

Le luci adesso aumentano, le case si avvicinano minacciose ai binari. Sono le 20:44 quando il treno si ferma a Milano Centrale. Nell'istante in cui realizzo di aver perso la coincidenza per casa di un minuto, la soluzione del problema di questo spettacolo mi appare di colpo, nitida. È una sola decisione. Una decisione drammaturgica fondamentale.

La premessa divide il pubblico in due: da un lato i tirocinanti per la missione su Marte, dall'altro i visitatori. Noi siamo osservatori che, dalla Terra, guardano altri prepararsi per una futura missione. Siamo dentro un edificio di addestramento. Gli allarmi ululano, i sistemi collassano, l'IA fallisce, ma noi sappiamo in ogni momento di essere al sicuro.
Niente minaccia il visitatore di un campo di addestramento.
La distanza dal racconto è infinita.
Osserviamo tutto, e a un certo punto, ecco, abbiamo anche capito. Ogni crisi, per quanto rumorosa, per quanto allarmante, per quanto urgente nella gestualità degli attori, atterra morbida, resta innocua, perché la premessa stessa dice in ogni istante: questo è solo un allenamento, una preparazione a qualcosa di futuro, quindi non ha niente a che fare con l'adesso.
Tu guardi. Puoi andartene quando vuoi. La porta è laggiù, ed è aperta.

Guardare è qualcosa di fondamentalmente diverso dal vivere. Quando il corpo sa di essere al sicuro, il sistema nervoso si rilassa. La mente osserva. Valuta. Giudica. Ma non si coinvolge. Non c'è nessun processo a cui partecipare.

La domanda che si pone è semplice, ma tutt'altro che banale: perché il campo di addestramento come situazione di partenza?

È questa unica decisione, la dichiarazione che si tratta di un training, di una preparazione, di una prova per qualcosa che accadrà altrove, ad altre persone, più tardi, a dissolvere ogni tensione. E a togliere al pubblico il motivo per restare presente.

Perché, invece di campo di addestramento e visitatori, non scegliere: la realtà?

Dare il benvenuto agli spettatori su Marte.

Dire a tutti, dal primo secondo, che sono arrivati sul Pianeta Rosso. Che il viaggio è alle loro spalle. Che non c'è ritorno, come nella vita. Che non esiste una porta verso il fuori, perché fuori regna la morte. Da quel momento il gioco diventa interessante, ogni allarme diventa una minaccia vera. Ogni guasto mette in pericolo la nostra vita. Ogni errore dell'IA ha un peso. La scarsità d'acqua diventa la mia scarsità d'acqua. La radiazione è sopra la mia testa, non solo dentro una spiegazione. La cotoletta sintetica è la mia cena, non qualcosa che forse un giorno su un altro pianeta potrebbe diventare cena per qualcun altro.

Un cambio di segno solleva tutto di diverse dimensioni. I giochi diventano lotta per la sopravvivenza. Le guide diventano chi ti salva la vita. Le proiezioni spettacolari diventano la membrana sottile tra i partecipanti e la loro distruzione. Lo stesso contenuto, la stessa tecnologia, lo stesso talento, lo stesso investimento a sei o sette cifre. Tutto, improvvisamente, sotto vera pressione drammaturgica. E un pubblico che vuole sapere come va a finire, invece di desiderare un prosecco dopo un quarto d'ora.

Tutto esiste già.

Ho perso il treno per un minuto di ritardo? Oppure ho raggiunto con tutta calma l'ultimo della sera?

Dipende dalla domanda.